Nach der Melodie Zhegutian · Mehrere Abende an der Lampe, Schreibversuche; unvollendet

An manchen Abenden schnitten wir vor dem Vorhang gemeinsam den Docht; ein ganzes Leben durchgeredet, und wieder war es die dritte Nachtwache. Vom Anfang bis zum Ende alles erzählt; die Hälfte bleibt. Lass die Nacht tief werden; lass die Tinte im Tuschstein von selbst stocken. Die Worte werden dünn. Der Tau beginnt zu fallen. Eine einzige Wendung bleibt, und sie will nicht klar werden. Wieder und wieder kommt die Pinselspitze schwarz empor; gerade wenn die Tinte am dichtesten ist, wollen die Worte nicht werden.